El papel de M.T

Es algo inevitable. Qué increible. Puede conmigo. Mientras ella lucha para irse, se vuelve y vuelve a mirarle... Anoche, tumbada, tirada en el sofá, "descansando", bañando su aire y el fuego que le envuelve con lágrimas... Lágrimas, una y otra vez. Estalla el llanto muy sutilmente, sujetándose, ladeada, sujeta con su brazo, moldeando su cabeza y mojado de tristeza.

La agonía dulce, así lo llama ella.

Tan tierna parece cuando llora en silencio, ausentándose de lo que su propio hogar le rodea... De objetos insignificantes, de seres estáticos. Como la que fue su compañera una vez le dijo un día... Ahí estaba y sentía como una y otra vez el amor mutaba y giraba sobre sí mismo... Pero anoche sólo recordaba y el miedo, el rencor, el orgullo, el temor, la distancia, el odio, luchaban con el llanto perseguido.

El conjunto se volvió en uno, se volvió en la noche sólo, solo, solamente amor... Se volvió amor, amor.
Forma parte de su vida. Buena actuación pequeña, pero sé más fuerte para la próxima.

Mi bautizo

Y ahora... me renuevo. Me bautizo. Mi rostro acaba de cambiar.
Una nueva vida me espera ahí fuera. Me estoy comiendo el manual de instrucciones de nuevo. Aquella era terminó. ¿Y sabes? Creo que nunca, nunca podré olvidar.
Esta vida es deliciosa en emociones. No pienso escoger, la carta es demasiado larga. En una esquina tan pequeña se congelan, y a veces se traspasan los sabrosos entremeses tan elaborados y exquisitos. Cada tarde, noche y por qué no, mañana probaré cada uno de ellos, pintaré con mi sed sobre cada pastel, y me sumergiré en la gran variedad de alcoholes, sabores, colores...
Dejaré de mirar atrás, dejaré de retroceder para mirar, dejaré de volverme para mirar. Ahora serán ellos quienes darán la vuelta para mirarme. Ahora seré yo quien se lo lleve de la mano, ahora serán ellos mi gran baúl.

La espera de la desgracia para el sentimiento

Quieta, inmóvil, estática, muda, sorda, ciega. Muerta, muerta, muerta...
Me quedaré, sentiré, sin sentir, sin mover, me callaré, calma, calma. Sólo mira como has dejado mi tumba, con tanta lágrima, con tanto llanto, ¿Todavía esperas que te escuche? ¿ahora quieres atarme? No, ya es tarde.
Perdona. Siempre se espera un destrozo, un accidente, una desgracia para el recuerdo, para el sentir, para el amor, para la vida. Siempre es tarde, muy tarde. Demasiado tarde.
Perdona, perdona, perdona.
Un secreto... la luna me contó anoche, que aún sientes cuando me cuelo en tus sueños y cuando te cruzas conmigo en la esquina de tu calle...
Puede que mañana tengas suerte, sólo será si corres...

Báilame el agua

"BÁILAME EL AGUA, ¿te acuerdas?

-Como me iba a olvidar

-¿Me lo lees? Nunca lo hiciste.

-Son sólo palabras.

-Sabes que son lo que necesito.
-Báilame el agua

úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto

sácame de quicio

hazme sufrir

pónme a secar como un trapo mojado

lléname de vida

librame de mi estigma

llámame tonto

olvida todo lo que haya podido decirte hasta ahora

no me arrastres

no me asustes

vete lejos

pero no sueltes mi mano

empezemos de nuevo

toca mis ojos

nota la textura del calor

¿por cuánto te vendes?...

pillate los dedos

deja que te invite a un café

caliente, claro

y sin azúcar...

sin aliento..."

Recomiendo esta película a todos aquellos que su vida gire sin que la puedan tocar, a los que tienen suerte de apreciarla, a los que sepan construir vidas con emociones ilimitadas, con fines inacabados, terminaciones indestructibles, a los que todavía piensan estar por encima de todo, o por debajo. A los que sientan un "algo" con otro "algo" nada llamativo... Para todos.

¿Por qué?

Así me he convertido, esto es lo que soy, y ya no me arrepiento. Harta de pedir perdón y que la indiferencia sea mi respuesta, harta de rellenar agujeros con las mil lágrimas que me quedan, a oscuras, harta de respetar lo irrespetable y seguir adelante, harta de ser una fiera impulsivamente, harta de cometer errores a cada segundo por ser respetada, harta de amar compulsivamente, harta de decir "te quiero", "te echo de menos" y el mutismo se ponga frente a mí, harta de rechazar propuestas que siempre deseé, harta de hacerme la sorda, incluso la ciega en puntos obvios. Harta.

El orgullo se aprovecha de mí cada vez, más y más... nunca pensaba, nunca creía. Sería incapaz, decía... las palabras se me atragantan intentando masticarlas cada día, bastante difícil. Mi enemigo lo ha conseguido, se ha adueñado de mí. Me siento incapaz de retroceder, y más pregunto, y más me invade, más...

Ya no puedo, la descripción ha cambiado. ¿Y ahora qué puedo hacer para decir...? ¿qué puedo hacer para volver? ¿qué método utilizo para hacer? ¿ se estará dando cuenta? ¿quién soy ahora? ¿quién me ha hecho...?

Deseo

Como se revuelve una parte en el interior. Como las gotas resbalan. La silueta se refleja en el agua mientras muere al instante. Un corazón desgarrado. Un ser muerto. La compra de una rosa impulsivamente en la noche loca. La foto real de un mortal en tu suelo. La mala cara cambiante ante la presencia que está por venir. Una mirada intuitiva deslizada entre alcohol. Un disfraz transparente sentado en la silla de papel. Una expresión provocada por una emoción. Un beso. Otra mirada. Dos caricias.Una máscara... Un aroma, un sabor, un tacto, un vistazo, un sonido, otra percepción. Una locura y un amor... Un deseo, un deseo, un deseo... sí.
Todo por el deseo. Sobrevivir al deseo.

La especialidad de un destrozo maravilloso

Ni deshace ni deshago, apenas muevo y me muevo solo como dejo que alguien lo haga. Sin tu amor no muero, mentira, tú tampoco mueres sin su amor, sin el mío, sin él de ella o él de él. Mi amor puede con todo y con más, es propio, único como el vuestro, y el vuestro lucha contra el mío.

Una locura detrás de más locuras divagando siempre en sombras esperanzadoras, siempre bañadas de ilusión, ciegas de sentimientos contradictorios poco intencionados, cuando le apetece acompañada por una mirada, curiosas miradas, me miras y te miro, ¿me miras? no mires ahí, no puedo hacerlo así.

En ocasiones torpe, muy torpe, acostumbra inconscientemente a que actúe, bien, como buena actriz, ser opuesto donde los haya. Y la duración se minimiza en cuestiones de décimas de segundo.

Siempre es más fácil en la ficción y entonces preguntan: ¿Y tú estudias teatro?.

Y me vuelvo a otra hora, otro segundo del que pueda sacar y rellenar después, empapar de arte quizás una pared de las mías, o si me dejas, en la tuya.
Desobedezco a mi maestra.

Me revolveré hasta que deje de inquietarse, deje de completar la raya que me falta y quitarme la sobrante.

No me sirve que me entiendas, ¿entiendes? ¿no? da igual, no quiero molestarte ni tampoco pienso molestarme, es tu manera y es lo único, ya es bastante, suficiente, demasiado incluso, pero me equivoco. Nunca es demasiado, me gusta llenarme y siempre al máximo, nunca me sacio, ¿sabes? tampoco quiero.

La NO idea

Velando sueños prohibidos, convirtiendo algo en algo más bonito, más duro, más preciado, más intenso, más largo o más corto.Pero nunca nada nuevo.

Compartiendo, discrepando entre tantas voces, tantas palabras escritas, matando gritos con otros de más intensidad, nunca nada nuevo.

El silencio, comparte papel con el tiempo en nuestro juego. El gran aliado y nuestro gran rival. Siempre intentamos evitarle. Los otros, sus cómplices ya no tienen miedo. Ahora gozan de su presencia, incluso en ocasiones necesitan de su mutismo.

Hablar por hablar. La actuación más cometida contada por décimas de segundo y la más ignorada.

Reflexión y entre tanto pensamiento, todo lo que puede recopilar nuestra mente entre tanto recuerdo, estados varios, etc, ... ¡Estalla nuestro matador! El caos vuelve a demostrarnos que puede apreciarnos en el momento menos preciado. Vuelve a bailar en nuestra mente.

Nada nuevo.

Lo consigue, y si estás flojo, créeme, acabará con tu idea a punto de encenderse...

Nada nuevo.

Miss Tic

La contemplación de las paredes del barrio de Montmartre nos regala muchas sorpresas.

Artistas callejeros, servidores de un arte esencialmente efímero...

Miss Tic, una de las pocas mujeres que se dedican a este arte, dejó un día en un rincón la frase siguiente: "La poesía esboza los contornos de una ciudad por colorear" (Miss.Tic)

Le contestó un poeta con la petición de un "lienzo de pared".

Fuck me!

El negro y el blanco y la combinación ideal para volverse completamente loco.

Un lametón me dio, se revolvió, entre su furia y mi duda, nos colocamos. Me abordó y mientras se corría me mordio.

Un brazo, ahora los cuatro. Y crei vencer el miedo, mientras mi aliento agitado humedecia su inquieto pecho.

El colega rojo se acaba de sumar, grita, grita. Blanco, negro, rojo. Llora. Transparente se vuelve.

Aliento sonoro, siempre impactado en la sala. Juega con lágrimas, con un brillo de ojos parpadeante, aterrante.

Un deseo compulsivo, un juego, una aventura complicada. Un beso, y el sexo descosido, húmedo...

Explotación del deseo. Amor desgarrador. Más dosis sexual, más...

Me decía y me miraba, antes que ocurriera. Quién lo diría... Ya lo sabes, lo sabes.

Confiesa. La represion ya no es tu amiga.

Fuck me! Tu amante...

¿Follamos otra vez?

Derrota

Como el chico que corre detrás de su cometa, como la niña que juega intentando hacer su castillo en la arena. Como la bella que limpia su lindo paraguas bañado en bordaos...

Una escopeta en mano y el corazón helado, furioso y emocionado por arracancar una vida, otra vida más. Una aparente buena señorita intentando sumergirse en paradero desconocido y ser atraída por lo ajeno. Un terrible inhumano muchachito empapado de alcohol y llevando a cabo una mortal incostancia.

Las tierras, nuestra naturaleza. Viva y muy cruda cuando nos presta. Recogen, absorben, retienen, y terminan por destruirse.Destruímos, las agotamos y nos percatamos de nuestros comienzos. Nos quejamos, y hablamos, debatimos, pensamos... pero siempre, siempre, siempre, estáticos.

Egoísmo es nuestro nombre, Ego es nuestro mote.